То самое чувство, когда на душе тепло,
И спокойствие обретает какой-то смысл.
Ты не улыбаешься кому-то назло,
Ты просто вспомнил смешную мысль…
О том, что когда-то совершил ошибку
И глупо рассчитывал на белого принца.
Бывает, обрезаешь ту красную нитку
И больше не расширяешь границы.
Отдаёшься потоку сладких эмоций
И забываешь про скуку-реальность.
Глотаешь воздуха несколько порций,
Отравляешься солнцем и входишь в виртуальность.
Ручкой чернильной свои мысли пишешь,
Карандашом отмечаешь всё самое важное.
Замечаешь мелочи, даже как ты дышишь,
И что одиночество не очень-то страшное…
Чувства порождают трагедию и счастье.
А после — любовь, а может и ненависть.
В каждой истории любое ненастье
Сходству с жизнью добавляет уверенность.
И чтобы отречься от проблемной жизни,
Ты пишешь историю совсем о других.
О героях, чьи характеры слишком бескорыстны,
И чьи жизни лучше серых выходных.
Завидуешь, но молча, как в детстве и учили.
Наслаждаешься днями и историями из книг.
Учишься пользоваться эмоциями своими.
Представляешь себя на месте других.
Мораль — это круто, но в жизни её мало.
Пытаешься учиться на ошибках других.
Книга усталость сразу сжигала,
Всё же она лучше проблем людских…
(12.07.22)
